Heure tranquille, les troupeaux longent les murs dans l'encablure des abats jours. A quelques pas de là, causent des messieurs, des témoins d'ordalie, attendant au long cours qu'une main explosive vienne rendre raison à l'un où l'autre des sulfureux amants....

Une fois accroché aux pavés, d'autres passent encore plus vite sous le porche, on en voit en plein jour, proposant aux étrangers quelques cuillères bombées d'anciennetés, d'architectures où le corps matière n'est plus une barrière, un mur. Fiacre roulant...

Cinquante, soixante ans, hors d'âge, je ne sais pas. Couché sur son banc il interpelle le néant mais en cette heure de première rame le néant c'est moi.Haut et fort la voix de la rue clame ses diatribes sous Paris qui s'éveilleIl est l'heure de bouillir...