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Le salon de Balder
29 janvier 2014

Passager

P1100816

Couloir de fibre optique

sous le scaphandre des années,

il pleuvait en sourdine.

Les lettres muettes, leur transe effrénée,

leurs sortilèges

sur le pavé brulé.

C'était Paris l'oreille et l'attente d'un cri,

un bruit de l'outre-monde 

un regard qu'on ne voit pas,

attablé au silence, 

un passage après l'heure,

et sous le verre, droit au ciel,

des ronces d'or.

 

 

Balder

 

 

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Commentaires
M
Au fil des mots vous lire au passage ... Superbe !
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