Mausolée, 22h34, l'escarcelle dégourdie par les marées d'équinoxes, l'oeil à la bourre comme une bille de loto, en pleine lune de miel avec les pieds nus d'une amazone de béton dégringolant de ses contreforts, il s'assied et se penche sur sa propre pression....

Ce n'est pas là, m'a t il dit, ce n'est pas là! Entre cette porte repliée sur ce bras de mer et les appendices portuaires rongés de fioul. Ce n'est pas là, mais alors où? Marken était loin maintenant, une pluie n'aurait pas suffit à résoudre le cartilage...

S'arrondir les angles sur la courbe humide d'un trottoir, attendre que la porte s'ouvre, qu'il ait enlevé les barres, fait sauter les verrous, les cadenas. Qu'il ait déplacé les pots de fleurs, les vieux bidons. Attendre qu'il entrebâille ensuite pour...