Aux animaux tombés des cylindres,
se greffent en myriades
des mécanismes
façonnés
à la loupe des étincelles.
Sous couverture,
comme infiltré
dans,
l'archéologie de l'instant,
le lappeur de temps,
boit à l'écuelle des inventaires
les dernieres gouttes d'imprévu
trouant la frontière d'un récif.
Balder
Rue du Volga, 20ème, [Paris Series]
© Geoffrey James
HÉTÉROCHROMIE
De la base au sommet, les fenêtres balises distribuent la copie.
Ombre exilée en cale sèche tapissant de goudron le murmure étiolé des consciences de la ville, emportées au large par les notes elliptiques des ruptures invisibles.
Un air de la Callas apprivoise les murs de ce brouillard dansant la mélodie du jour.
Sur le trottoir qui avance, il pleut d'un seul nuage.
Un nuage à l'intérieur.
La tempête entrouverte contre l'incrédulité naissante divise sur l'avenue le chaland systémique.
Il marche dans nulle part, et cherche à croire qu'il va croiser quelqu'un.
Ticket pour le vertige sur le carrousel de l'hébétude meut par une dolly hésitante entre travelling millimétré ou séquence au point mort sur l'écueil insoluble de l'urbaine anomalie.
Lieu arrimé au regard inconnu, zone blanche sans nom des tracés sursitaires.
Lieux où tout le monde passe, mais où jamais personne ne va.
Adepte de la volonté d'impuissance, un pied dans chaque lobe, il vise l'entrée du chenal.
Ce miroir de plus aux doutes endémiques.
Avant que les nettoyeurs n'arrivent un par un pour effacer sa trace.
L'équivoque le plonge, le hante, le prolonge.
L'errance se veut définitive, ombre emportée en hétérochromie.
Balder
Il est tombé debout d'un toit dégarni, ses yeux, après plusieurs tours dans la poche trouée d'une graine de lune, n'ont pas tenus longtemps avant de réclamer, leurs apparitions.
Ce jour là, dans la taverne bleue des rancoeurs écarlates, l'homme s'est résorbé en visitant l'abîme. Négociant son désordre contre le souvenir des pièces jaunies qui n'existaient déjà plus en ce temps-là.
Ce fut pour lui le temps de prendre l'air, de remonter en avant de l'amont..
Son verre racontait des histoires trop usées, mais il soufflait dans ses notes suffisamment de vent pour s'extraire à cloche-pied des vieux précipices.
Une manquante endimanchée, postulat au guichet des noces salvatrices.
Celles qui ne durent qu'un soir.
Ils firent longue flambée des eaux vives et des délices sur la moiteur assassine des trottoirs.
Tout là-bas, dans les confins des faubourgs somnambules,
cherchant dans leur mémoire les raisons d'oublier.
La pluie s'y est mise, sur les voitures, dans les poubelles.
Claquettes dissonantes sur périmètre d'insécurité tacite.
Une main à glissé, élégante et sinistre sur la fossette aux écueils ravagés, de pâleur maligne.
L'ombre définitive des rides et des gerçures, le dos collé au mur entre deux lavabos.
Un visage opiacé teinté au vert-de-gris près du hall sans musique, d'une banque européenne.
Dehors plus tard.
La valse ordonnée,
la cadence des choses,
chacun gagna son cours,
à l'abri du silence
et des anamorphoses.
Balder
Tentation médiévale. À l'assaut désinvolte d'une trainée de poudre qui n'attendrait q'un cri pour redresser les torts, ils répondent offusqués par leurs besoins d'ellipses. Brandissent un article, évoquent l'ignorance, implorent la calomnie, crient à la fellonie, s'indignent des trahisons, feignent le non-recevoir, le non-lieu, le non-être. C'est le cirque d'hiver sur la toile des mensonges, le temps des jacasseries sur les vieux papiers peints que certains enragés dans leurs inexistences, collent le soir venu sur les pilliers en béton des voies périphériques.
Sur la plage un roseau développe son mirage, la soif du vent est sans limite, d'ici on entend le lit du monde se défaire...
Balder
Territoire:
Etendue dont un individu ou une famille d'animaux se réserve l'usage.
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De la cheminée,
il ne reste plus rien,
tout au fond de l'hiver
même les escarbilles
finissent par tousser.
Les archets desarmés,
amarrent au bord du lac
leur gabare de glace, et
contemplent l'impensable
au travers des néons.
Sous l'orbite nébuleux
froissé jusqu'à l'enseigne
un druide défroqué,
récite son carrefour.
Il insulte au feu rouge,
les catins immobiles
détroussant les vestiges
de sa félicité.
Ce soir Mars en guenille
propose son catalogue
d'ombres en transhumance
s'échappant de l'hiver.
Balder
Amsterdam Public Library Oosterdokskade 143 1011 Amsterdam Pays-Bas
Conversation prise en plein vol sous l'effacement des passagers aux exigences neutres. D'un ciel à l'autre, être enlevé par les marches mécaniques, guidé à chaque pallier d'alphabets au kilomètre. Alignement et transparence d'étagères soudées aux missives des nuages. Contournement des siècles dans le creux de leurs pages sur les lignes incensés d'une cartographie sémantique, in folio et à rebours. Bruissement filigrané d'une page que l'on traverse à l'écoute intérieure d'une voix de velin dépositaire de l'instant, dans ce reflet de vie que l'on appelle lire.
Balder
Sentinelles du clair obscur,
approchant en sourdine
les ondes éveillées
des berges artificielles.
L'oeil en contre-jour,
navigue au vouloir,
d'une heure sise
entre deux mots,
entre deux dérives,
latérales.
Carence de lumière,
silence furtif,
de l'ombre creuse,
sur le tapis flottant,
de souffre et de jonquilles.
Greément circadien,
sur les eaux d'une éclipse,
d'échelle diatonique
en division du temps.
Cadence lointaine entendue,
transport murmuré,
d'une péniche à voile,
halé par le brouillard.
Balder
L'entrée étroite sous les épis de ciel cherchait à persuader les fantômes autochtones de se tenir plus droit. L'heure était venue d'entrer dans la boutique, de glisser ce corps mou entre les deux battants de bois pour tenter de lire à travers le sourire. Essayer de mettre à jour les abîmes lascifs de ce visage de soie. De dire peut-être quelque chose, même après le bonjour, de ne ne pas s'en tenir aux conventions usées, d'enfreindre le protocole. Au passagers du tramway donner l'impression de celui qui sait où il va, paraître debout.
Plus les tramways glissaient tout au bout de l'avenue, vers le grand nulle part, plus l'assurance factice, composée de cette paille dont on fait de grands feux, dispersait ses miettes dans les crissements acides des pensées taciturnes. L'odeur grasse du métal chaud s'élevait des vieux rails, les semelles de cuirs et leurs bruits de sucions sur les trottoirs glissants l'invitaient en sourdine, à rompre le contact. Perdu dans son marasme sous les pluies en torpilles de sa tête tambour, il perdit, durant quelques secondes, la notion de contrôle.
Les éclairs muets qui lascéraient ses pensées de visions interdites, s'atténuèrent un instant, sous l'orbite en fer noir du lampadaire éteint qu'il venait de prendre comme appui, témoin hermétique et froid du carnaval de ses songes. Peut-être devrait-il plutôt s'assoir quelques mètres plus loin au comptoir poussiéreux de l'ancien café, s'allumer comme les autres une pipe de tabac au goût de caramel, pour arrondir sur la langue les excés du genièvre. Après tout il était ici depuis déjà plusieurs siècles, et il lui restait plusieurs fois l'éternité, pour revenir chaque matin, reconstituer la scène, sur laquelle il vivait depuis toujours, personnage masqué, derrière le rideau des illusions.
Balder
Couloir de fibre optique
sous le scaphandre des années,
il pleuvait en sourdine.
Les lettres muettes, leur transe effrénée,
leurs sortilèges
sur le pavé brulé.
C'était Paris l'oreille et l'attente d'un cri,
un bruit de l'outre-monde
un regard qu'on ne voit pas,
attablé au silence,
un passage après l'heure,
et sous le verre, droit au ciel,
des ronces d'or.
Balder
Un somnambule est venu, ouvrir la porte du placard. Chewing-gum collé sous les chaussures, yeux gercés des heures closes de la veille, embarqué sans sursis sur un gréement tracté aux mors par quelques vents de lune. Et des syllabes corrosives sous des paupières agenouillées, le dos tourné aux ciels d'incendies. Nomade mais terrien, tout à la fois, ni l'un sans l'autre, à la merci de ces vertiges et de leur promptitude à renverser l'espace. Sur le chenal du vide, flottant sur les indices, au grès des sphères allumées.
Balder
