Filtres

Sur le bord du ruisseau, des attentes passives. Une main et l'odeur du sucre brun sur les roux de l'automne. Des fruits qui passent dans des regards apprivoisés par le timbre vocal des saisons qui s'éteignent. Le souffle chaud de la pâte dans son cercle d'acier brûlé jusqu'au rebord. L'étreinte du fer sur la peau minérale d'une lune de bois aux cratères de lumière. Effluves d'oranges amères et d'amendes grillées dispersées, par le service instinctif, des quatre vents. Sous les traits minutieux d'une ligne de sang fouettée par un oracle au bord de la tannière, la diversion chronique n'a pas fini de briller aux abords des écarts. Elle lui dirait l'intime, la souplesse équivoque des surfaces en éveil, tandis qu'à ses lèvres, l'éclat soudain d'une éclosion l'invitait à danser dans un cercle de pierres...

Balder