Foisonnement d'indices, un, deux, peut-être les deux à la fois. Sur la plante des pieds, une rue de lait à traverser, une haie de brouillard en haut des escaliers. De l'autre côté, on voit la butte, et ce n'est pas un hasard, le récit ne s'adresse pas...

Huit heures de routes entre le chêne et l'océan. Un parcours en deux étapes, deux douces étapes, souriantes et dodues. Ce n'était pas la France des désertés qui coulait entre les fleurs, mystérieusement préservée des hantises mystiques, celle où seul...

Un cueilleur de bulle dérange un moment l'après-dîner par des drôles de tours, des farces et attrapes, des gadgets. En s'asseyant près de la véranda l'un des invité s'est collé une rage de dents invincible, nous observions ses grimaces sans en connaître...