Dehors s'expatrient, oeuvres vivantes, les singes et les saucisses. La main gantée ouvrage délicatement le houblon épais décochant lui-même, une atmosphère alcoolisé aux ciels moirés, dansent des flèches de caramels. Sirop des pierres entre deux tranches...

& Le lieux est bradé, près à disparaître, Barcelone s'écroule, page après page, ville éteinte et étouffante, asphyxiée d'enseignes, prises dans la nasse normative d'une Europe qui nettoie, rectifie, aplanie les rues, aplatie les hommes, désinfecte, aseptise,...

Ce n'est pas là, m'a t il dit, ce n'est pas là! Entre cette porte repliée sur ce bras de mer et les appendices portuaires rongés de fioul. Ce n'est pas là, mais alors où? Marken était loin maintenant, une pluie n'aurait pas suffit à résoudre le cartilage...